As Lagoas de Lágrimas

(A Espada de Dâmocles. Pintura de Richard Westall, 1812 )

Por George W de B Cavalcanti*


Há lagoas tantas à mingua,
Porque não tem lagoa azul,
Há lagoas tontas de mágoa;
Luta tanta sofrida, no anzol.

Há incidência de morticínio,
Há a morbidez de gemidos,
Na impunidade de políticos;
No emprego do 'pistolicídio'.

Respeito largado à margem,
Num deserto de sentimento,
Razão tão louca é miragem;
Clama por justiça a contento.

Até pode fazer, e acontecer,
Dizer que assim não presto,
Na minha esperança antiga;
Ver a apreensão, do arresto.

Lagoas cobertas de sombras,
A mãe chorar o filho tombado,
E, a sociedade ferida, adoece;
Pelo motivo torpe, banalizado.

A matéria-prima é o sistema,
De rotina malsã e sem lógica,
O gigante é todo desrespeito;
E a fatura não é nada módica.

Aja, antes que a justiça aborte,
O filho seu que não foge a luta,
Ao nexo sem razão ou suporte;
Embala o berço e não o ataúde.

Resgatar a história obliterada,
Genocídio disfarçado a miúde,
Cidadania faz tornar agastado;
Vasto vício torpe de oligarquia.

Pende em fio de rabo de cavalo,
Defenestra destino dessa gente,
Na impunidade para o abastado;
O apocalipse político emergente.

É sabedoria louca para o divino,
Gente na qual o crime não toca.
É geração de emprego e renda;
E alma sebosa em rica maloca.

Arrasa a paz que resta na terra,
Esse acinte assim interminável,
Da toga, e político engravatado;
Poder aético é todo lamentável.

Massa mantida a não dar conta,
Em torpor, e a vagar sem noção,
Em delírio patético feliz imagina;
Como lhe falta um dedo na mão.

Dom Quixote à guisa de moinho,
Estranho o típico exótico evento,
A manha, no meio do torvelinho;
Extraterrestre no espaço-tempo.

Pungente é o lamento espiritual,
Da viúva que mora do meu lado,
Desesperada, pelo filho perdido;
Comoção solidária do indignado.

Irmanada à dor é a fé imbatível,
Vida nascer da espera mesma,
Anula essa maldade inatingível;
O governo em passo de lesma.

Há lagoas, de consciência clama,
Chora seu molusco contaminado,
Desse atraso ajuntado em penca;
De dura casca, e na lama atolado.

Lagoa da Anta
(Localizada dentro de Maceió - Alagoas, na Praia de Jatiúca)

Meu Pai, Em Ti Me Vejo

Por George W de B Cavalcanti*


Meu pai assim em ti eu me vejo,
Quando, calendário é referência,
Para comemoração tão especial,
A singela data aos pais dedicada;
Eu sou o rastro da tua existência.

Vejo-me em teu amor pela ética,
O coração a pulsar solidariedade,
No teu apurado senso de estética,
Aos carentes o gesto de caridade;
Fraternidade, a exemplar vivência.

Que bom que é te sentir comigo,
Sermos plenos na eterna criança,
Ganhar o teu abraço forte, amigo,
Saudade guardada na lembrança;
A reunir histórias e perseverança.

Quando eu fui inocência e pureza,
Na noite, silente velaste meu sono,
De dia, renovar paternal paciência,
Ao me edificar para o tempo longo;
Construir o portão para a fortaleza.

Acontece em cada ano que passa,
Aumentar ainda mais esse desejo:
A tua face contemplar sem pressa,
Conservar essa tão grata memória;
Contrita lágrima de amor sem pejo.

Nossa diferença é plena semelhança,
Tu és sopro e eu som do meu realejo,
Somos melodia que no tempo avança,
Filha e neta, o renascer da esperança;
Perpetuar dizer: meu pai em ti me vejo.

Resposta de um tio em tempos de crise

Por George W de B Cavalcanti*

Rio de Janeiro/ RJ - Brasil, 5 de agosto de 2011.

Meu querido sobrinho, número um, saudações pato-lógicas.

A consulta que me fez via Internet, em sua recente mensagem em rede social, é da maior seriedade. O que, confesso, me pegou de surpresa e me deixou fulo da vida e, a gritar parlapatices socando o ar com o meus olhos bem arregalados. Mas, por alguns momentos apenas, como de costume.

Porque logo agora, quando estou passando férias (e, tendo uma folga de vocês) na Cidade Maravilhosa. E, enquanto me divirto aprendendo a dançar o samba, fico uma arara só de lembrar o sucesso internacional desses exibidos psitacídeos. Com seus bicos curvos (imagino sejam judeus também) e melhor pronúncia nesse sucesso de público e de crítica; Rio.

Mas, você sabe que eu só fico assim porque gosto das coisas bem certinhas para o nosso lado, e a Margarida não quis vir comigo quando disse que nos hospedaríamos em uma pousada que fica em uma favela pacificada daqui. Expliquei que, finalmente a hotelaria está subindo o morro onde, o ar puro e a vista linda tornam o local ideal para hotéis e resorts; mas ela bateu a pata irredutível. Justo quando o morro está ficando chique e gostoso.

Agora, essa estória de que o Mikey foi despejado e pediu para vir morar aqui, na casa do Zé Carioca, é mentira; acredite, é coisa do Tio Patinhas. Vocês já estão vendo a agitação que ele novamente está provocando nas Bolsas de Valores mundo afora. Como sempre comprando na baixa para vender na alta, e, a abarrotar ainda mais aquela velha e rachada caixa-forte. E, tome a se gabar naquele patinglês incompreensível dele; um saco.

Não ligue se daqui uns seis anos, no máximo, ele volte a tomar seus costumeiros e irritantes banhos de dólares a gozar com a nossa cara; é típico, não tem jeito. Em compensação, vocês terão mais tempo para aprender melhor o português brasileiro e poderão vir comigo assistir a Copa do Mundo ou, no máximo as Olimpíadas. Saibam que devem a estes eventos a instalação por aqui (demorou) das providenciais UPP, que mostraram ser uma grande aliança para o progresso.

Huguinho, todo mundo sabe o zelo que tenho por meus inteligentes e travessos sobrinhos. Portanto, não seria bobo de aconselhar vocês a se mudarem para cá, ainda; até porque continua a chover balas perdidas no entorno – mais ou menos como a nossa neve. Tem mais, não sei se eles por aqui vão aprender com o tio Patinhas; pão-duro, mas, rico. Que, é melhor ser investidor na Bolsa do que enriquecer rápido como auditor larápio em Receita Federal brasileira – a mídia local não perdoa.

O mais incrível é que, em que pese este Plano Real que consertou o casco e tornou navegável o barco econômico brasileiro, eles continuam a roubar a eles mesmos e a tentar fazer novos rombos em seu bote de pesca; vai que afunda de novo. O resultado é que, se vocês se derem mal com a feijoada eu não me arrisco a levar vocês a um posto de saúde daqui; e, os planos complementares são cheios de pegadinhas e pouco confiáveis, também.

No mais, me deem uma folga e me deixem curtir as patozudas daqui que são uma salada de frutas completa. Tem patozuda de todos os sabores e para todos os gostos: as de sabor melão, as melancias e, até as que querem se passar por morango. Tem também umas que ainda não estão maduras, bem verdinhas ainda na verdade e que são oferecidas tranquilamente. Mas, essas eu não curto como outros conterrâneos nossos, deixo para vocês, que são menores, as curtirem quando estiverem por aqui (elas são mesmo umas patofinhas).

Enfim, chega de pato, quero dizer, de papo. Até porque cheguei de Brasília ontem um tanto estressado porque está uma TPM patológica por lá. Tem umas patas no Planalto com tons vermelhos; à beira de um ataque de nervos. E, eu, de tanto tomar sol com a patota de Ipanema já estou mais bronzeado do que sino de igreja. Assim, seguindo o noticiário local, vou para a tal serra gaúcha de Santa Catarina; dizem que está caindo neve por lá. Quero nadar em vinho e chocolate, esquecer um pouco a Margarida e, afogar a minha dor-de-cotovelo por lá em umas plumas branquinhas.

Abraços e beijos espalhapatosos para todos, especialmente para os nossos e à família Disney. E, não esqueçam, acreditem e sigam firmes rapazes, digo, sobrinhos; yes, we can. And, asta la vista babies!

Do seu velho tio... Novinho em folha,

Donald Fauntleroy Duck

(Quack!........................................................=#%&$@)