Estação de cruzar destinos

Por George W de B Cavalcanti*
(texto atualizado em 28.05.2012 às 15:29)

Na manhã eu segui em frente, e sentei-me a buscar nutrição

no deglutir das horas com pressa na lanchonete daquele vão,

um grande espaço cheio de horizontes a nos ofertar destinos;

o meu corpo e a menina dos meus olhos queriam o desjejum.

Então ela chegou suave e confiante a flutuar em toda beleza

e, contemplei-a longamente calado; rendição ao monumento

de mulher bela que pairava corpo e destino em minha frente.

Quando, por um tempo à mesa adiante sentou-se imponente

como só ela sabia daquela maneira de o fazer-se impactante;

matinal dose de hormônios que insistia a ferver-me o sangue.

Suportei-me porque seguia ansioso, entre o cascalho e o luto,

no pavimento em meio a povo no contrafluxo líquido e certo;   

enquanto um tanto avesso a rótulos eu bebia a água com gás.
Então fui adiante apressado em intenso não poupar  esforços;

tentar viver a vida integral a pegar caronas em escada rolante

para deglutir repasto, enquanto ela revolvia mechas de cabelo.

Meiga e sádica, a afastar negra madeixa e mostrar-me a nuca,
dialogava silente, pelo nato detalhismo que revelou bem fazer,

pois sabia que ao derredor eu sorvia a sua alva pele como leite;

naquele prato alagado, via refletidos os nãos ditos pela aliança.

A transitória musa brindou-me com a pêra das formosas ancas,

quando acomodou-as macias na singela cadeira do restaurante

para meu deleite e sofrer, naquele particular espaço de tempo;

aditei à bagagem naquele raro momento um volume de emoção.
Naqueles embevecidos minutos de fugaz infinito, retive a razão
na urgência de ir à uma revistaria comprar uns livros de poesia;

o que fiz de pronto ainda que, por aquela visão um tanto tonto.

E, nos minutos restantes antes do transporte impressos escolhi:

Pessoa, Bilac, Matos, Abreu e Quintana - nas edições de bolso;

todos boa companhia para saber de um jeito de ser e de corpo.

Giravam ainda no mostruário aquelas tais instigantes brochuras

quando vi aproximar-se atenta aos livros uma distinta senhora:

Pois não madame, esteja à vontade! Então, fui direto ao caixa.

Era outra, não aquela de quem eu ansiara guardar as palavras,

dedicar-lhe interináveis horas a escutar-lhe todo seu desabafo;

mesmo que, sem permitir-nos adentrarmos ao universo afetivo.

Mas, sua linguagem corporal toda leitura eu mais que guardara;

daquela de singelo vestir e de candente discurso, sem palavras.

Surpreso: Seguira-me, ante a vitrine da loja ao lado se postara;

aguardáva-me transporte expresso e tudo aquilo seria passado.

Somente intenções, possibilidades no lugar de distribuir gente,

reconhecendo que ela, caçadora, aditara claridade ao meu dia;

a mulher de gracioso trajar naquela insólita manhã rápida e fria.

Intimar-me às intimidades de hemisférios com seu mapa múndi,

e que, mesmo vestida, me autorizava ler à farta toda geografia;

razão sobeja, para o galgar de um afoito momentâneo alpinista,

em pesquisar relevos e coordenadas localizadoras de harmonias.

E, quanta vontade contida de dizer-lhe o quanto era magnífica,

mas, que não podíamos ceder à tentações e cometer desatinos

a teimarmos na mistura de nossos destinos, tristezas e alegrias.

Compromissos dissuadiram-me e diluíram um eventual prelúdio,

de paixão que cega, sem razão que cultive o amor que ilumina;

cessar de pintar à mente a modelo que posava fora de estúdio.

E olhei naquela imensidão que levava o tempo para plataforma,

aonde o veículo de impelir meu corpo à luta em breve chegaria.

Novamente submerso em responsabilidade alcei um periscópio,

perscrutei, em último apelo da solidão àquele enigma cúmplice;

ela, bela pintura e bem ajustada tela à graciosidade da moldura.

Recordações largadas em um canto qualquer da minha memória,

qual convite amarelado pelo tempo na página virada da historia.

(Ilustrações - fonte: Google Imagens)